Поле. Прошлогодний засохший вереск почти с тебя ростом. Где-то рядом стоит старенький, купленный на блошином рынке, патефон. Он – твой талисман. Куда бы ты не пошла, носишь его с собой. Идешь, насвистывая себе под нос, весёлую мелодию, которой в детстве тебя научил отец. Русые волосы развиваются и закрывают лицо, не позволяя голубым глазам отчетливо видеть, что там впереди. А сзади он – твой талисман следит за тобой.
В поле. Из патефона раздается тот самый мотив, который совсем недавно он услышал от тебя. Ты бы хотела поразмышлять: «все ли патефоны склонны к подражательству или твой особенный?». И, конечно, хочется, чтобы твой был особенным. Но размышлять дальше совсем нет времени. Да и желания тоже нет. Ведь поле, вереск ростом с тебя и музыка. Ты танцуешь птицей, широко раскинув руки-крылья. В лёгких – свобода, на голове – бардак. В голове, впрочем, тоже. Но этой весной тебе наплевать на это. Ведь в мире есть только ещё непрогретая земля и твои босые ступни, которые отплясывают странные, понятные только тебе па.
Поле. Прошлогодний вереск почти с тебя ростом. И легкость в сердце, несмотря на то, что в голове, по сути, полный бардак.