есть стихи про нас, а есть не про нас, но все равно про нас.

Это про многих, про эдипов комплекс, про то, что получается, если его правильно не разрешить, и про то, что каждый увидет в нем своё

конечно

стиль моего любимого автора изменился и уже не так цепляет, как раньше,

но даже стихи в развитии мне очень и очень нра

жизненно так

и немного больно



Принцесса не любит плохих новостей.



Все реже считает кости снаружи.



Все меньше приводит к себе гостей.



Все чаще ложится спать без мужа.



Перестреляла окрестных львов,



украсила шкурами пол в гостиной.



Не ест колбасы, не пишет стихов,



не смотрит кино, не ругает сына.



А ближе к утру под собачий лай



с кровати встает на когтистых лапах,



взлетает с окна, поджигает сарай.



И - в город. Где прячутся мама с папой.

(с) Д.