Я уже вплетала в текст поста Верину фразу про фотографии: "Почти все фотографии в этом журнале мои, почти все места, запечатленные на фотографиях, гораздо красивее в реальности." (с)
А сейчас, открыв очередную книгу, на какое-то время потонув в фантазиях автора, именах и событиях ранее непроисходивших-происходивших, окунувшись во всё это с головой и вынырнув, я подумала.. Подумала, что в книгах можно прочитать о чем угодно: местах вымышленных и существующих, людях интересных, страшных, злых или добрых, почерпнуть знания, создать свою персональную реальность на основе прочитанных слов. Но в то же время, ни одну книгу не заменит то, что есть на самом деле. Читая про Лондон, можно много чего узнать, но только оказавшись там, можно узнать сам город по-настоящему.
Конечно, здорово читать про того, кто умеет играть на мандалине, но ещё лучше учиться играть на ней самому.
Сейчас, когда меня в основном окружают книги и жизнь в голове, я острее чувствую не хватку всего остального. Мне нравится, когда есть книги, фильмы, собственные придумки, но всё это для меня теряет значительную ценность, когда нет другого пласта жизни - работы, общения, обучения чему-то новому или расширение уже известного, путешествий.
Мне нравится читать про Лондон, когда я возвращаюсь из Будапешта. Я люблю смотреть про колледж, когда посещаю какие-то курсы. Мне нравится герой, умеющий играть на мандалине, потому что у меня есть страсть к фортепианно. И я люблю читать психологическую литературу, когда вед свою практику. Без всего этого жизнь окрашивается в цвета сепии, но не той уютной, а пасмурных тонов ноябрьского неба. Я не люблю эти цвета, они давят на меня. Я люблю их, когда остальная моя жизнь раскрашена.
Я не умею жить чужими книжными жизнями, а особенно, когда не чувствую, что живу сама.
Мне становится скучно и бессмысленно.
Я знаю, это надо переждать, но ждать ещё достаточно долго, а пока ничего не остается, как нырять и выныривать, а после - посмотрю по обстоятельствам*)


by Тумбелина