Этот август совсем неправильный.
Август должен быть такой, что хочется танцевать под бумажными серебряными звездами, придумывать себе осенние имена и писать письма на кленовых листьях.
Такой, что думается о зонтиках тросточкой, чтобы легче ходилось, а порой не промокалось, и о длинных вечерах за уютной книжкой или обыкновенным фильмом.
Чтобы уже хотелось греть руки о кофе с корицей и апельсиновыми корочками. Варить варенье из кабачков на зиму и находить первые опавшие листики.
А в этом августе от него самого лишь темное небо в десять вечера, да усталость. Хотя последняя совсем не от него, а от жары. Так как августовская - приятная, а не изматывающая.
Вот.